martes, 25 de enero de 2011



Abriendo ventanas al mar
Pá que brillen estrellitas
Lo que tu das no te lo quitas
Esa es la forma de amar.


Manuel Silva. Cantautor. Obra póstuma.
Ilustración

domingo, 23 de enero de 2011


Si los sueños fueran más claros no sabríamos a qué llamarle realidad.

A. Schnake.

Pintura Rene Magritte

sábado, 22 de enero de 2011


“Al enfermo, lo dulce le sabe amargo" dice Al Ghazali.

Esto podría traducirse a decir que para el ego hay frustración más bien que placer en las cosas que son dulces para el yo sano. Hasta el punto en que eso es así, un enfoque de tendencia hedonista no puede dar resultado. Aunque es cierto que la verdad puede liberarnos del sufrimiento, la verdad no viene sin algún sufrimiento. En el camino hacia el paraíso no parece haber alternativa a una temporada en el purgatorio -sino en el infierno. En un viaje así, el desapego es el vehículo de elección, mientras que la comodidad propia y la auto-protectividad temerosa son obstáculos.

El vacío fértil. Paco Peñarrubia.

Cuadro Rene Magritte

miércoles, 19 de enero de 2011

The Matrix


Maya es una especie de sueño, de trance. A menudo a esta fantasía se le denomina mente, pero al mirarle más cerca lo que llamamos mente es fantasía. El escenario de los ensayos.

Perls.

Ilustración Agnés Mateu

lunes, 3 de enero de 2011

a tientas...


"...a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino

que no se sabe dónde acaba".


Benedetti.
Fotografía Gregory Colbert

sábado, 1 de enero de 2011


Ni el pormenor simbólico

de reemplazar un tres por un dos

ni esa metáfora baldía

que convoca un lapso que muere y otro que surge

ni el cumplimiento de un proceso astronómico

aturden y socavan

la altiplanicie de esta noche

y nos obligan a esperar

las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera

es la sospecha general y borrosa

del enigma del Tiempo;

es el asombro ante el milagro

de que a despecho de infinitos azares,

de que a despecho de que somos

las gotas del río de Heráclito,

perdure algo en nosotros:

inmóvil.

Borges. Fervor de Buenos Aires. 1923