En fin...

Lo vivo y lo muerto son una misma cosa en nosotros
lo despierto y lo dormido, lo joven y lo viejo:

Lo uno, movido de su lugar, es lo otro.

Y lo otro, a su lugar devuelto, lo uno.

Heráclito.

Al diablo con todo

Con un zapato negro, un zapato rojo
quedo dormida donde se cierran mis ojos.

Lucas Masciano.

Cuadro Ana Duarte "Vanitas".

Si intervengo...

Si incurro en la menor distracción, en el más pequeño desfallecimiento, sobre todo si un día me da por interpretar en exceso, si una teoría me arrastra ahora contrariando la de la víspera, si pienso mientras pinto, si INTERVENGO, ¡todo se derrumba!.

Paul Cézanne. "Memorias".

Cuadro Bathers Paul Cézanne.

Me pides que te dibuje la nada
para reconocerla cuando llegue.

Qué hacer
cuando un papel
se covierte
en espejo.

Beatriz Ros. De cómo descubrí que seguía viva.

ESTO NO ES NADA

Si tuviésemos la fuerza suficiente
para apretar como es debido un trozo de madera,
sólo nos quedaría entre las manos
un poco de tierra.
Y si tuviésemos más fuerza todavía
para presionar con toda la dureza
esa tierra, sólo nos quedaría
entre las manos un poco de agua.
Y si fuese posible aún
oprimir el agua,
ya no nos quedaría entre las manos
nada.

Angel Gonzalez.

Cuadro de René Magritte.

PORVENIR

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
... Mañana!
Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

Angel Gonzalez

Cuadro Ana Duarte. Me planto en oro.

Interior

Tu piel me devolvía
algo remoto. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Es un canto de duelo
o de esperanza? Un himno
triunfal o una nostalgia
acariciada sobre
la realidad?)

No había
nadie, sino nosotros.
(Los demás no existían.)
Una botella, un libro,
un cenicero. Ahora
la vida es de cristal,
de metal, de papel.

Ahora es la botella
más bella que una flor.
El cenicero tiene
el sonámbulo brillo
de las olas. El libro
es una roca... (¿Es esto
un poema de amor?)
En una habitación
en penumbra, entre el humo
que nos aleja... (¿Es esto
un Poema de amor?)
...sin hablar...(nada está
dicho aún...).

Olvidaba
otra cosa: la música
frutal, el corazón
errante de los siglos,
suena para nosotros.

Toqué tu frente como
si me fuera a morir
un instante después.
Igual que si me anclases
a la verdad. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Fuimos sus criatura
melancólicas...?)


Libro,
botella, cenicero.
(No flor, ni ola, ni rocas.)
He llamado a las cosas
por su nombre, aunque el nombre
rompa el hechizo. Quiero
todo aquello que ha sido
el instante, su carne
y su alma (no sólo
su alma), lo que el tiempo
roe (no lo que el tiempo
purifica).


Al contacto
de tu frente, los días
volaban desprendidos
de la copa. Pensé
que los días... ¿Amor
es eso que devuelve
el tiempo huido? ¿Eras
entonces el amor?
¿Me estoy cantando a mí,
recobrado y perdido?
¿Al amor, al que duerme
bajo tu piel, la pobre
criatura del cielo
destinada a morir
sin haber conocido
sus imposibles padres.



De "Cuanto sé de mí" 1957-1959
José Hierro

Fotografía escultura del Bosc de Can Ginebreda
Cuadro Ana Duarte "Te abrasorbo".

Alicia en el País de las Maravillas

-Desde que llegué aquí persiguiendo al conejo blanco me han dicho que debo hacer y quién debo ser. Me han encogido, estirado, arañado y atrapado en una tetera también; Se me acusado de ser Alicia y de no ser Alicia…Pero este es mi sueño. Desde ahora voy a decidir lo que pasa...

-Si te desvías del camino…

-Yo hago el camino ahora

(Tim Burton).

Cuadro Ana Duarte. Camino al seminario.