en cualquier lugar indefectiblemente
te encontrarás a ti mismo,
y ésa, sólo ésa, puede ser
la más feliz o la más amarga de tus horas.
Neruda.
(...)
(...)
Pasa una noche lenta,
pasa un solo minuto
y todo cambia.
Se llena
de transparencia
la copa de la vida.
El trabajo espacioso
nos espera.
De un solo golpe nacen las palomas.
Se establece la luz sobre la tierra.
Vida, los pobres
poetas
te creyeron amarga,
no salieron contigo
de la cama
con el viento del mundo.
Recibieron los golpes
sin buscarte,
se barrenaron
un agujero negro
y fueron sumergiéndose
en el luto
de un pozo solitario.
No es verdad, vida,
eres
bella
como la que yo amo
y entre los senos tienes
olor a menta.
Vida,
eres
una máquina plena,
felicidad, sonido
de tormenta, ternura
de aceite delicado.
Vida,
eres como una viña:
atesoras la luz y la repartes
transformada en racimo.
(...)
Neruda
Fotograma Lucía y el sexo. Julio Meden,
Hablando sobre la vida, que me encanta que se hable en esta casa, te regalo yo también dos poemas de José Ángel Valente que me gustan.
ResponderEliminar(Las cursivas son mías.)
De la vida y muerte
Pero seamos, al fin,
intrascendentes,
sin nudos y metáforas
seamos.
Sencillamente así,
igual que somos,
según la piel y el ritmo
del corazón seamos.
Para morir,
para vivir,
para morir de cara.
Para morir.
Para vivir.
Para morir
de haber vivido.
Y basta.
("A modo de esperanza" 1953-1954)
Como un relámpago
Como un relámpago estallaba
a nuestros pies
la vida,
a nuestros ojos, a
nuestras cabezas.
Cuántas veces con pena, con amor,
con deseo, furiosamente
siempre, pronunciáramos: vida.
Ahora no sabíamos
de qué lado inclinarnos
para oírla mejor,
para ceñirla con más vida,
porque a manos, a cielos
llenos, a relámpagos
sobre lo azul o sobre
lo verde o lo amarillo,
sobre el tranquilo mar
o las rocas oscuras
estallaba.
Nos seguía también
por la desconocida
ciudad de largas calles, donde
nadie sabía de nosotros más
que aquel visible amor
que llevábamos puesto.
La respirábamos
sin saber, casi
sin darnos cuenta.
tú dijiste:-Detenla,
Y no era posible.
Ahora la memoria
en soledad la busca.
Pero difícil es
y triste
con manos pensativas
reconstruir la simple
razón de la alegría
("Poemas a Lazaro" 1955-1960)
(Bueno, te los regalo pero igual los llevo también a mi blog, que no hay exclusividad en el regalo :-) )
Gracias por el regalo:)
ResponderEliminarDe exclusividad nada, que se fluyan los poemas por el mundo virtual!
Y sobre todo que fluyan por el mundo real! (Que diga yo esto a una niña analógica... un friki 2.0 como yo!! :-) )
ResponderEliminarSiento ser reiterativo, pero ayer bajé al salón, vi un libro de José Corredor-Matheos que estaba encima de la mesa, lo abrí por página al azar y leí:
ResponderEliminarLa vida puede ser
otra cosa distinta.
Donde habitó la muerte
está creciendo algo.
Todo vuelve de nuevo.
Estoy en ti; tú, en mí.
Vamos abriendo paso,
a fuerza de alegría,
de fe sin duda en algo:
este futuro abierto,
este hijo del hombre,
esta piedra que arrojo
contra todas las frentes,
con toda mi alegría,
para que despertemos,
y sepamos que sí,
que no hay duda: vivimos.
**********
Y claro, me acordé de esta entrada, de Neruda y de Valente, y como han de fluir por donde sea, aquí la dejo.
Un abrazo.
Friki 2.0 gracias tener el poema presente y seguir enriqueciendo la entrada.
ResponderEliminarCada vez soy menos analogica, tengo un blog y he vuelto al facebook...podría ser peor...
debería ser peor:P
Nadie te obliga :-P
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